El viento de otoño viene

a las orillas del Huerna

y está murmurando un nombre

entre las hojitas muertas.

Por este puente que cruzo

ya no llega quien solía,

pero aunque camino solo

siento una mano en la mía.

Alrededor de las tumbas

se está erizando la hierba

como si tuviera miedo

de la noche que se acerca.